dead inside but still horny (milo)

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Trois heures du matin.
Il sort l'épée en argent, s'élance dans le tas de goules et n'en fait plus qu'une immonde bouillie dans cette forêt sentant le danger à des kilomètres à la ronde. Sourcils froncés, la tête d'une tombe, puis l'autre se fait couper en deux. Quant à la dernière, son bras se décroche, dévoilant une effusion rouge sur cette herbe pourtant dévorée par son cheval plus loin. Il ramasse le magot, passe ses mains dans les os pour y trouver des yeux de quoi faire une quelconque potion. Il renifle avec nonchalance, les coudes glissés sur ses genoux, cigarette au bec qui se consume aussi vite que le temps qui s'écoule. Il a seulement commencé il y a quatre heures. Pour peu il s'en exploserait les yeux. Peu importe. Ce n'est pas tous les jours ainsi. C'est seulement l'insomnie. A côté de lui, Oz confortablement installé sur le fauteuil baille à vive gueule en ne trouvant plus aucun intérêt aux bruits qui découlent de la télévision. Le sorceleur n'est pas qu'un jeu minable, puisqu'il représente une aventure épique à laquelle il ne peut participer que grâce à la manette. Puis il s'arrête, met sur pause pour alléger le bâton de cancer dans son cendrier. Entre ses doigts la petite étincelle peine à se rallumer alors que ses paupières tombent mollement sur ses globes. Combes s'endort déjà du peu, cinq minutes, peut-être dix tout au plus. Bête maladie de la nuit, il en est seulement d'une petite drogue qu'est celle d'un univers fictif. C'est dangereux. Il pourrait y foutre le feu, mettre en danger l'existence entière de ses voisins qui râlent de musique trop forte le jour - alors qu'aucune âme autre que son animal n'est présente en ces lieux. Ils croient trop, cherchent la petite bête pour le jeter en dehors de ce vieux bâtiment. Peu importe. Ils crameront tous, sauf lui et son manque de perception du danger tel qu'il se le représente. Memento mori pauvre con. Sauf moi, bien sûr. Bouche à moitié ouverte, sa respiration transperce les moteurs de la nuit. A Paris et sa mélodie du bonheur.

Jusqu'à la sonnerie. Jusqu'à ce qu'un torché vienne frapper contre son antre. Derechef le chien réagit en aboyant, ce qui bien évidemment le sort de sa torpeur. Il rêvait un tant soit peu d'une autre époque, révolue, d'un mélange de lieux et de rencontres improbables. « 'chier. » Qu'il marmonne dans sa barbe tout en se frottant avec vigueur le visage. Il tapote un peu ses joues, se sent irrémédiablement agressé par la lumière de l'écran qui dégage une blancheur insupportable. Alors qu'Oz vient gratter contre le bois, prêt à sauter au cou de l'agresseur, une fois la porte ouverte elle n'affiche que son éternel Roméo. La bouche en fleur, l'air guilleret il ne lui laisse pas le temps d'en placer une que le voilà présent dans son espace de vie. Celui-ci sur lequel il ne faut pas allègrement empiéter. Il le traite de sourd, ou du moins lui fait comprendre que son manque de tension le perdra. Du peu qu'il en comprend et que les mots veulent bien passer dans ses oreilles sourdes, il n'en tire qu'un soupir désabusé. Toujours la même rengaine avec Arthur. Depuis les années vingt. Depuis cette période baignée dans l'évolution avec ses bérets, ses armes automatiques et sa pègre. Euphorique, l'enfant-poisson s'enroule autour de lui, balance des bêtises aussi grandes que ses convictions excitées. Il essaie l'impossible. Un contact, un baiser qui se frôle à peine du bout des lèvres et que Milo réfute. Il ne veut pas. Il ne peut pas. Ce serait signer l'arrêt de tout ça, arrêter cette banalité amusante qui est de lui courir après et de remettre debout le môme braillant au sol - parce que c'est ce jouet précisément qu'il veut. « Pour peu j'te d'mand'rais de m'filer c'que t'as fumé. » Haussement de sourcils, il rompt définitivement l'accolade pittoresque, referme derrière lui ce téléphone ouvert vers le couloir qui sait attirer les plus curieux. Baillant avec nonchalance, il se gratte la nuque avant de reprendre, tout en prenant soin de le regarder de haut en bas. Verlac le brisé, Verlac le noyé, Verlac ce dépossédé. « Puis t'sais Arthur, les gens dorment la nuit. J'sais que toi tu t'fais pilonner, mais un peu d'bon sens, hm ? » Cassure, il sait seulement parler de cette manière, lui communiquer son ressentiment de cette façon. Pour mieux le garder contre sa carcasse rachitique. Il doit le vouloir. Ou peut-être pas. Seulement l'accrocher au bord de ses lèvres sèches dans ce huis clos.

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Arthur et ses années folles qui ne s'arrêtent jamais. Arthur et ses clopes qui crament autant que les amants qui circulent dans le fond de son lit. Dès le départ, il le savait. Dès le départ, Combes se doutait que quelque chose clochait chez la tête blonde qui lui tournait autour et se retrouvait dans ce bar perdu au coeur de Paris. Il le croisait, parfois, avec ses bretelles et ses manches remontées, le sourire charmeur à souhait jusqu'à ce que ses joues craquellent, synonyme de son hypocrisie. C'était les années vingt et leur débauche, la petite à la Française qui finalement n'a pas été aussi grave qu'ailleurs. Pourtant elle était ce qu'elle était, et Milo qui s'appelait jadis Nicolas faisait partie de cette cachotterie à grande échelle. Tout était bon pour faire passer des bêtises, gérer un marché qui parfois inquiétait les milices. Sans rien de bien grand. C'était une petite folie qui ne rendait pas sa victime incapable du moindre mouvement. Et c'était de cette manière qu'il était tombé sur lui. Un verre à la main, recalant son invitation aussi sec en le dévisageant d'un coin de l'oeil. Il n'avait jamais changé, ni évolué. Verlac était resté fidèle à son âme étiolée. Un être sans lumière, un personnage aux paupières closes et bandées en même temps. Encore actuellement, il lui prouve ce manque de maturité, de reconnaissance en cette existence aussi abjecte soit-elle. Dévoreur d'esprits de jeunes garçons. Il n'a pas de bon sens dit-il avec une mine malicieuse d'un démon qui rêve. L'hôpital se moque de la charité, le riche du pauvre et vice-versa. Il n'en tire qu'un léger mépris à ce qu'il entend chaque fois qu'il passe un morceau de son corps dans sa limite personnelle. Toujours la même rengaine, ce délire édulcoré qui finira bien par les ennuyer. Ou peut-être pas. Peut-être qu'ils ont simplement besoin de ce prétexte pour se voir, discuter sans aborder les sujets qui fâchent - bien que l'aîné prenne un plaisir peu dissimulé à le faire. Tout s'annonce d'une banalité à crever. Jusqu'à ce que les mains serpentines de la sirène glissent entre ses jambes, s'agrippent à ce qu'elles veulent, et comme simple réaction la gargouille croise ses bras sur son torse, impassible. Profonde inspiration pour ne pas se laisser avoir par une si ridicule manipulation, ses sourcils se froncent bien plus. Il n'a rien entre les jambes selon lui. Et il croit lui faire mal, en plus ? En des centaine d'années et centaine d'années, plus rien ne pique, même l'éventuelle certitude de ne pas pouvoir s'envoyer en l'air. Quel plaisir, que de sensations accordées à d'autres peaux qui s'embrasent entre elles. Il ne sera pas témoin de ce spectacle. Il n'en fera pas parti.

Qu'il cause, ce n'est que du vent. Qu'il gueule, ce ne sera qu'une petite tempête qu'il ignorera en dormant. Roulant des iris, une fois dégagé de sa ligne de vision, il claque la porte définitivement. Il passera la nuit ici peut-être, sur le canapé ou sur le tapis, accompagné de son unique solitude. Et ce sera tant pis. Il s'écroule sur le meuble avec nonchalance, s'accroche à ce rocher de tissu pour prouver d'une certaine manière une loyauté à toute cette mascarade. Milo pousse un profond soupir, se baisse un peu pour adresser une caresse à son chien qui se conforte dans cette main qui s'occupe plus de lui que de n'importe qui d'autre. Il repart aussi sec, s'allonge sur le sol les pattes croisées et y cale son museau. Si même lui sait ce qui va se dérouler sans sortir les crocs, c'est que le stade du train-train est dépassé depuis un temps considérable. Ce n'est pas effrayant, seulement surprenant. « Mon pauvre ? C'bien con tout ça, j'comptais t'prendre ici, ce soir, contre le mur. Mais si j'ai rien sous l'pantalon, ça vaut pas la peine. » Sarcasme cinglant, rien ne vaudra la beauté d'une ironie bien placé doublé d'un foutage de gueule titanesque. Il file l'espace de quelques secondes vers le porte-manteau, il fouille dans une poche puis en sort son paquet de cigarettes. Il l'ouvre. Il en reste qu'une seule, la pauvre orpheline qui finira comme les autres de sa famille. Il y réside une certaine poésie finalement, elles se rejoignent toutes dans cette finalité infinie, grandeur de ciel. Attrapant par la même occasion son briquet, il l'allume, la fourre dans son bec puis range tout son bordel. Un temps d'hésitation, puis il vient se glisser derrière le canapé, il s'y accoude tout en soufflant la fumée grisâtre. « Tu connais d'jà les règles, mais on va les rappeler dans l'doute. Pour l'peu d'fois où t'es resté ici ; si t'entre dans ma chambre, j'te colle un coup d'pied au cul et tu dégages. Capice ? » Ses traits maigrichons rayonnent comme une pièce en plein soleil. Les crises de l'enfant vieillot ne sont pas à prendre à la légère, et Dieu seul sait qu'il redoute amèrement qu'il réalise son voeux en douce. Inconsciemment il se met à détailler la cambrure de son dos, la finesse de ses jambes au même titre qu'un de ses bras qui tombe dans le vide. Quant à sa trogne, elle reste bien cachée dans un coussin. Tant mieux, elle lui file la nausée d'avoir tout d'un angelot. « Il s'app'lait comment ? » C'était qui ? C'était quoi ? C'était comment ? C'était tout ? A l'honneur de celui qui ne reverra plus la lumière du petit matin. A son déshonneur qui le fait gémir et pleurer.