When the night gets darker. (Beau&Montague)

La plupart des étudiants somnolait devant leurs ordinateurs portables tandis que Montague, debout, allait et venait sans cesse dans la salle, tel un fauve en cage. En réalité, il ne supportait pas de rester immobile, il fallait qu'il se déplace constamment, pour noter des choses, donner un semblant de dynamisme au cours. Il était vrai que les exploits d'Attila et des Huns ne passionnaient pas l'ensemble des étudiants présents – une trentaine, sur les quelques cent-vingt personne qui devaient assister à son cours. Rochas savait déjà que la moitié de ses effectifs se verrait amputée au retour des vacances de Noël. Il continuerait avec les plus motivés, comme toujours. Au diable les autres.
Il abordait la religion des Huns quand un étudiant bâilla. Montague s'interrompit, faisant de suite savoir au concerné qu'il n'appréciait clairement pas le geste, surtout que le garçon n'avait même pas pris la peine de mettre sa main devant sa bouche. Le jeune rougit immédiatement de la tête aux pieds, baissant les yeux et bredouillant des excuses, intimidé. Montague reprit le cours sans perdre plus de temps. Il lui restait cinq minutes. La nuit était tombée depuis plus d'une heure et demie, Paris s'était vue enveloppée par les ténèbres. Montague était le seul à s'en accommoder, sa vision nocturne le guidant quoi qu'il advienne. Il était cependant particulièrement à cran, ce soir-là. Tandis qu'il écrivait sur le tableau blanc le nom des auteurs qui avaient écrit des ouvrages sur les Huns, il eut un regard pour le fond de la classe, où un sinistre individu se trouvait, au dernier rang, dans la pénombre. Montague avait déjà remarqué les allers et venues de cet homme à ses cours, dans les couloirs aussi, à sa suite, mais n'avait jamais relevé. Sans doute un curieux, désireux de compléter ses connaissances. Qu'à cela ne tienne, Rochas avait horreur de jouer les policiers pendant ses cours. Mais il y avait quelque chose dans l'attitude de cet homme qui le mettait à fleur de peau, qui réveillait en la bête en lui. Montague n'était pas idiot, et encore moins aveugle. Ce teint blafard, cette peau de nacre. L'étrange individu ressemblait en tous points à une de ces poupées en porcelaine qui vous fixent de leurs grands yeux inanimés. Mais les yeux de cet homme-là étaient eux bien animés, et Montague savait qu'ils ne rataient pas un seul des gestes qu'il faisait. Étrange spécimen que voilà. Des étudiants qui commençaient à ranger leurs affaires attirèrent l'attention de Montague qui jeta alors un coup d’œil à sa montre. Vingt heures et six minutes. L'heure était terminée. Il libéra les étudiants d'un petit geste de la tête, conciliant, bien conscient que la dernière heure de la journée, surtout aussi tard, était la pire. Les jeunes s'éparpillèrent dans la pièce dans un parfait désordre, puis il ne resta plus que Rochas et l'étrange individu. Montague, qui rangeait ses velledas dans sa sacoche, déclara en lançant un regard perçant à l'autre, au fond : « Intéressante cette culture, n'est-ce pas ? » Les gestes précis, répétés des années et des années, dispensaient Montague de toute concentration. Ainsi il pouvait être plus attentif aux réactions de l'autre personne. Puis, changeant de sujet, il ajouta : « La plupart des gens a peur du noir. Donner des cours aussi tard ne me dérange pas. C'est aussi votre cas. Je me trompe ? »  Un sourire pour accompagner le tout, mais plus que jamais, Rochas demeurait sur ses gardes.