dance macabre

Les mots qui glissent sur ses tympans, qu'elle perçoit légèrement. Mais elle n'y fait pas attention. Elle écoute, sans grande conviction de retenir tout ce qui est prononcé. Voix morne, rythme lent, sujet inintéressant car déjà abordée auparavant. Ses doigts pianotent sur la table en bois, la chaise qui grince alors qu'elle se réinstalle correctement, elle qui est tout affaissée et qui se laisse glisser jusqu'au bord, qui se voit presque tomber sous les pupitres, mais elle se rattrape. Un regard du professeur vers sa silhouette, œillade qu'elle lui rend alors qu'elle ne laisse passer que l'ennui dans ses yeux. Comme blasée, ennuyée par le fait qu'elle doive faire acte de présence. En réalité, elle n'a pas besoin d'être là. Elle pourrait simplement rester chez elle. Mais sa conscience, elle en prendrait un coup. Culpabilité qui rongerait, quand bien même elle s'en sort pas trop mal pour le peu où elle est consciente. Passer sa vie à dormir, à somnoler, à gribouiller sur des feuilles qu'elle range n'importe comment dans son sac, papiers qu'elle ne regarde même plus après l'heure passée, qu'elle laisse dans le foutoir qu'est son appartement. Endroit pas si petit mais qui ne paie pas de mine à cause du manque de rangement. Trop fainéante pour relever ses manches, s'attacher les cheveux, et entreprendre un ménage de printemps en automne. Elle est ce genre de personne, à qui on demande de débarrasser le plancher de toutes les âneries qu'elle y dépose et qui va se contenter de balayer le sol avec ses petons, écartant ce qui traîne pour cacher le tout sous des meubles, des tapis, autres choses qui peuvent permettre la dissimulation. Et l'illusion. Elle serait sûrement capable de retrouver des objets vieux comme le monde, des reliques qui datent du siècle passé et dont l'usage ne serait qu'inexistant. Le bruit la sort de ses rêveries, les individus autour d'elle qui se lèvent et qui rangent leurs affaires. Affaires qu'elle, elle n'a pas sorti. Alors elle prend son sac, qu'elle met à l'une de ses épaules et déguerpit aussi vite qu'elle est arrivée. Néanmoins, le pas se veut plus lent dès lors qu'elle sort de l'enceinte de l'établissement. Si aller aux cours ne l'enchantent que rarement parce qu'elle préfère rester chez elle, se rendre au travail est quelque chose qui la freine encore plus. Comme une obligation dont elle ne prend aucun plaisir à pratiquer si ce n'est pour recevoir un petit chèque à chaque fin de mois. Seule motivation. L'argent qui remplit les comptes, qu'elle économise depuis l'achat de sa nouvelle moto. Sûrement pour en racheter une autre, dans quelques années. Ses pieds traînent sur les pavés, bruit des semelles, qui frottent contre le sol grisâtre, mêlé aux soupirs répétés qu'elle fait partager aux autres. Paris, bondé, les rues qui l'étouffent à cause d'une présence d'humains que trop importante. Elle marche, tête baissée, comme à son habitude quand ça grouille de monde et qu'elle n'aime pas croiser les silhouettes inconnues qui la regardent. La bousculent. Comme un frisson qui vient lui parcourir le corps, elle garde ce même rythme et se contente de serrer les dents qui manquent de grincer, de froncer les sourcils qui vont laisser leur marque sur la peau. Allergique à la population environnante. Allergique aux hommes, aux femmes, à tout ceux qui s'approchent et qui ne reculent pas, qui ne dévient pas. Elle ne prend pas la peine de les regarder, se contentant d'avancer à travers la foule qu'elle tente d'éviter, la carrure qui zigzague et qui essaie d'éviter les autres corps qui se fondent dans la masse, barrière infranchissable pour elle qui peine à pousser de ses frêles épaules les passants un peu trop encombrants.

Quand elle arrive au lieu qu'elle va devoir supporter toute la soirée comme la plupart des autres nuits, c'est un soupir de soulagement qu'elle lâche même si elle sait qu'elle n'est pas sortie de l'auberge avec ce qui l'attend. Les autres, collègues de spectacle et musiciens, serveurs et serveuses qui la toisent quand elle pénètre dans l'établissement, fin sourire qu'elle se forcer à esquisser pour paraître polie alors que l'envie n'y est pas spécialement. Un signe de la tête pour faire passer le sourire rempli d'artifice, si factice que ça en crève les yeux et pourtant, on a appris à lui faire aucune remarque quant à son comportement. Peut-être parce qu'ils connaissent ce tempérament de feu en elle, qui anime chacun de ses membres dès lors qu'elle trouve le moyen de s'énerver et de passer ses nerfs sur ceux qui se trouvent à l'arrière-scène. Plusieurs fois on l'avait entendu, les cris étouffés par celles qui lui disaient de se calmer. Plusieurs autres fois, elle avait décidé de ne pas monter sur scène pour une raison quelconque qu'elle seule comprenait et qu'elle ne partageait avec personne. On ne lui disait rien. Jamais. Peut-être trop capricieuse sur les bords, celle qui est consciente du fait qu'on ne la virera pas aussi facilement. Qu'on ne peut simplement pas la virer alors qu'elle rapporte un peu. Beaucoup. On ne le dit pas, mais on le sait, qu'elle est rentable et que certains viennent pour elle. Ils viennent, sans réellement savoir si elle se produira sur scène. Simple hasard, ils croisent les doigts et ressortent déçus parce qu'elle n'a fait aucune apparition, si ce n'est deux minutes à faire les allers et retours entre les coulisses et la salle principale qui accueille les festivités. Elle n'en fait qu'à sa tête et on ne lui met aucune barrière. Pas de limite. Elle fait sa vie comme elle l'entend, on lui demande seulement d'être présente, physiquement. De montrer qu'elle est là, mais de ne pas forcément bouger son popotin tous les soirs. Et ça l'arrange. « Eh, Petrouchka ! » A peine eut-elle le temps de poser son sac dans les vestiaires à l'arrière qu'elle se fait interpeller. Petite blonde, qui s'approche d'elle. Qui trottine presque, le bras tendue à l'avant comme pour atteindre la Wagner. Ah. Elle. Elle dont elle a sûrement oublié le prénom, mais qu'elle voit tous les jours depuis un an. Elle feint. Fait comme si elle ne l'entend pas, tourne la tête rapidement en regardant ailleurs. Wouh, les jolis costumes. Puis on lui attrape l'avant-bras. « [color:0aee=#steelblue]J'ai besoin de ton aide. » Yeux qui se lèvent vers le plafond avant de se poser dans ceux de la jeune femme. Aucune réponse, elle l'écoute, attend la suite. Suite qui lui fait tirer un soupir d'agacement. « Allez quoi. On sait que tu vas rester derrière pendant toute la durée du spectacle parce que t'auras la flemme de sortir tes miches. Même si t'as mis ton costume. » Un bon point. Elle n'a pas tort. « Je te demande juste ça. C'est pas énorme. Et je sais que tu peux le faire. Moi je peux le faire aussi mais je dois bientôt monter. Faut que je me prépare mentalement. » Elle parle. Parle. Encore. Ne s'arrête pas. Petra lui fait un signe pour lui dire de se taire, simple signe de la main qu'elle lève vers elle, doucement. « D'accord. »

Comme d'habitude. Ça durera dix minutes. Peut-être cinq. Pas plus. Ce sera rapide. Petit sourire en coin, rire forcé pour charmer et l'affaire sera faite, elle repartira avec un numéro entre les doigts. Pour l'autre, la blonde. Craquement de cou. Gauche, droite. Elle inspire, comme pour se donner du courage. Elle n'aime pas, faire ça. Mais pourtant, elle le fait. Sinon, on va encore dire qu'elle est bizarre. On va se demander pourquoi elle est là, si ce n'est pas pour amuser. Ou s'amuser. Elle se regarde, de haut en bas. C'est coloré. Pailleté. Ça pique les rétines. C'est rose. Rose, flash, dégoûtant. Et si court. Si fin. Si rien du tout, en fait. On peinerait presque à trouver la parcelle de tissu qui recouvre le corps. Elle tend le bras, pour attraper le gilet. Se couvrir. Cacher. « Mais qu'est-ce que tu fous, vas-y ! » Puis on la pousse. Les talons qui viennent taper le parquet, elle grince des dents, le regard qui fixe l'autre blonde qui disparaît dans les coulisses. « C'est bon, j'y vais. J'y vais. » qu'elle dit. Plus pour elle, que pour l'autre qui est déjà loin. On lui a dit la table. Qu'elle cherche du regard, alors qu'elle avance, fait quelques pas, totalement assurée, l'expression victorieuse. Prunelles qui se heurtent à la silhouette. Elle fait demi-tour, sans même se poser de questions. « J'y vais pas. Nop. J'y vais pas. »  Et comme par magie, l'autre réapparaît. Regard destructeur qui lui met la pression. Regard qui montre l'homme, puis qui montre la scène. Regard qui veut dire, choisis entre les deux. Quitte à choisir entre les yeux de tout le monde pour la reluquer ou les yeux d'un seul. Décision prise rapidement. Elle s'avance, ne prend pas la peine de croiser le regard, s'installe en face de lui, Priam. Elle se souvient de la moto. Qu'elle a gardé. Elle relève finalement la tête, la mâchoire serrée. « Vous... » Pause qu'elle marque, involontairement. Que dire. « Prenez du bon temps. » Regard vers la boisson, signe de la tête vers la scène. Elle a volontairement croisé posé ses avant bras, croisés, sur la table, le dos courbé, à moitié affalé. Cachant le corps. « Vous... Je... Enfin la dame, elle veut votre numéro. » Autre signe de tête, vers les coulisses. La dame blonde, mais cachée. « Je viens pour... ça. » C'est maladroit. Très. Comme d'habitude.

Elle ne sait pas pourquoi, elle n'a jamais été douée avec le contact. Même avant, avant qu'elle ne goûte à l'étreinte de celle qui se fait appeler Mort. Plutôt réservée, celle qui n'a jamais su approcher les autres, celle qui a toujours eu cette sensation d'être de trop ou de déranger quand rien de tout cela n'était vrai. Celle qui n'était pas intéressante, qui n'avait pas de péripéties abracadabrantes à conter aux autres. Banale, chétive et sans grande importance. Elle avait tenté, de gravir des échelons, de monter en grade, de faire des gestes gracieux pour qu'on la remarque. Ballet, voie choisie alors qu'elle n'était qu'une adolescente, dessein qu'elle avait tracé maladroitement et de façon abstraite à cause de certains aléas de l'existence, d'imprévus qu'elle n'avait jamais imaginé. Compétition sur compétition. Ne pas parler aux autres, ces autres qui ne sont que les rivaux. Rester dans son coin, approfondir les pas déjà connus, s'abandonner dans les découvertes et gestes inédits. Puis un jour, elle a compris qu'on jouait avec elle. Qu'elle n'était qu'un pion, parmi tant d'autres, qui ne se démarquait pas mais qui le pouvait si elle le voulait vraiment. Mais elle devait certainement faire partie des plus faibles. Simple pas en arrière. Retour à la case départ, et découverte du Moulin Rouge. Les visages, elle en a vu. Des centaines. Des milliers, peut-être. Honteuse d'admettre qu'elle a déjà aperçu ses frères dans la foule. Il y avait ces clients, ceux dont la présence ne lui procurait qu'une indifférence sans égale. Puis il y avait les autres, si peu nombreux, qu'elle n'appréciait pas voir dans les parages. Par gêne. Anxiété. Nervosité. Parce qu'on pourrait la prendre pour ce qu'elle n'est pas. Et Dieu sait que le regard des autres, elle s'en fiche. Pourtant, avec certains...

« Oui oui, bonsoir. » qu'elle laisse glisser dans la conversation, comme pour lui faire comprendre qu'elle souhaite en finir rapidement, qu'elle souhaite mettre fin à une situation qu'elle trouve particulièrement gênante pour elle. Peut-être pas pour lui. Elle ne lit rien sur son visage, ne constate rien si ce n'est ces mêmes yeux fuyards. Mais ça, elle en a l'habitude, elle aussi, alors elle ne les prend pas en compte. Pour elle, c'est normal de ne pas se plonger dans les iris des autres, parce que ça ébranle le comportement, ça fait perdre les moyens et la perte de contrôle, elle n'apprécie pas. Parce que pour elle, ça échappe bien trop facilement. Je n'attendais que vous. Elle se doute qu'il n'est pas là pour elle. Cette idée ne lui effleure même pas l'esprit. Presque pas. De toute façon, il ne savait sûrement pas où elle travaillait avant de la voir en chair et en os devant lui. Surtout de la chair, à vrai dire. « Ah... Oui. Votre moto. » Elle y songe. Réfléchit. Se demande où elle a bien pu éparpiller les affaires de Priam. Le casque, sûrement sur le canapé, encore. Le blouson, elle l'avait certainement laissé quelque part dans les coulisses du Moulin Rouge, la dernière fois qu'elle y a mit les pieds, faute d'avoir trouvé mieux dans son appartement alors qu'il pleuvait des cordes. Et la moto. En sécurité. Normalement. Elle n'y avait plus touché depuis qu'elle lui avait pris. Elle aurait bien voulu, la chevaucher une nouvelle fois avant de la ramener. Ou peut-être encore une autre fois, puis encore une autre, et ainsi de suite. Ça l'a effleuré, l'idée d'aller au Louvre pour essayer d'en trouver le propriétaire. Et par la même occasion, peut-être de récupérer sa propre moto. « Je voulais vous la ramener. Un jour. » Inconsciemment, l'un de ses pieds tape le sol. Une manie, un tic qu'elle a, parfois. Comme les doigts qui pianotent sur la table. « C'était dans mes plans, puis en fait, je trouve plus les clés. » Sourire béat, sourire de la Petra un peu à côté de la plaque, de la Petra maladroite, sourire qu'elle esquisse doucement, qu'on ne perçoit pas forcément dans la légère obscurité. « Je voulais pas traficoter un truc étrange pour la faire démarrer sans les clés. » Surtout parce qu'elle est loin d'être douée. Capable de faire une fausse manipulation. De tout casser. De voir la bécane tomber sur elle-même, se décomposer, finir en miettes et pièces détachées. Ça sonne presque comme des excuses, mais elle ne prend pas la peine d'en faire des correctes. Jamais très douée pour ces phrases qu'elle omet la plupart du temps, préférant les excuses détournées qu'on ne comprend pas forcément. « Et la mienne, elle est où, hein ? » Elle n'a pas pris la peine d'aller la chercher elle-même. Ça aurait été vain, de fouler les pavés de Paris, des arrondissements, à la recherche d'une moto qui n'est malheureusement pas unique. Et on connaît Petra. On sait qu'elle n'a pas retenu sa propre plaque d'immatriculation. Qu'elle a certainement éparpillé les papiers prouvant l'appartenance du deux roues à son nom. « C'est pas que vous m’insupporter, loin de là, c'est juste que ça me perturbe. Ça. » C'est dit rapidement, les sourcils qui se sont froncés et la mâchoire qui s'est serrée. Elle ne dit pas quoi. Sûrement la requête. Peut-être autre chose. L'environnement, l'atmosphère ? Pas de téléphone portable. « Sérieusement ? Faudrait penser à évoluer avec le temps qui passe... » qu'elle articule, voix basse pour ne pas se faire entendre. C'est presque ingrat, venant de sa part. « Ça se voit. Que vous êtes pas ici pour je n'sais quoi. Vous êtes comme les autres. Qui viennent pour faire leur business. » Les seuls qu'elle avait l'habitude de voir en meeting professionnels, ils finissaient les yeux rivés sur la scène, leurs affaires jamais réglées (ou étrangement finalisées), l'air joyeux et l'alcool qui avait disparu des verres. « Les cheveux... » qu'elle dit, avec sa main qu'elle porte au niveau de sa propre tête, qui recule comme pour dire qu'ils sont plaqués vers l'arrière. « Et votre... apparence. Enfin c'est pas... Comme si j'avais prêté attention, hein. » Le regard a beau éviter de se poser sur l'interlocuteur, l'observation est quand même entreprise. Peut-être inconsciemment. Mais ça se pose, sur lui, le temps d'un court instant, puis ça observe les murs de la salle. Et ainsi de suite. Danseuse au Moulin Rouge. Elle ne fait que hausser les épaules, ne s'étale pas sur le sujet. « Si vous croyez que ça m'amuse de venir vous demander ça pour l'autre. Mais je peux pas repartir les mains vides. » Je peux pas, sinon je vais devoir monter sur scène, et j'ai pas envie. Elle lève finalement le bras, claque des doigts et une lambda qui travaille dans l'établissement se retourne. Elle la regarde, incompréhension dans les iris alors elle prend la coupe de Priam, doigts qui se frôlent peut-être dans le mouvement, ça freine presque son action mais elle finit tout de même par agiter le verre pour lui faire comprendre qu'elle doit se ramener avec du ravitaillement. Puis elle remet finalement la coupe entre les mains de Priam, comme si de rien n'était, le regard toujours aussi fuyant. « Fait jamais froid, ici. Puis votre blouson, il est pas bien loin, je crois. Si vous voulez le récupérer. » En espérant qu'il n'ait pas été recouvert de paillettes et autres fantaisies colorées qui rendraient la veste beaucoup moins appréciable esthétiquement parlant. « Tout pris ? » qu'elle répète d'une voix amusée. « J'n'ai rien pris. Vous m'avez tout donné. Ou presque, apparemment... » Petra, encore une fois, elle ne croise pas le regard. Elle préfère observer le bord de la table. Elle sait, qu'elle parle plus facilement quand elle n'a pas à affronter les abysses. « Vous m'avez donné votre blouson, vous m'avez obligé à porter votre casque... »  Elle relève la tête, le brin de curiosité qu'on pourrait lire sur les traits de son faciès, l'envie de savoir qui titille l'indiscrétion, semblable à l'enfant quand il reçoit un paquet cadeau mais qu'il ne sait pas ce qu'il y a à l'intérieur. « C'est quoi ? » Que vous avez oublié de me donner. Interrogation naïve et ça s'entend.

Longtemps, elle a cru qu'elle allait pouvoir faire des choix qui ne seraient que bénéfiques pour elle. Se retrouver au Moulin Rouge, c'était moins prestigieux que la voie précédente qu'elle avait souhaité emprunter. La renommée n'en était peut-être que plus grande, à se dandiner indécemment sous les regards cupides, mais la passion pour la danse n'avait finalement laissé qu'un certain dégoût et une amertume par rapport à ce qu'elle faisait dans l'établissement. Quelque chose qu'elle n'apprécie plus, les mouvements qu'elle s'efforce de faire correctement pour satisfaire ceux qui la paient, la paresse dans l'esprit qui lui dit tout bonnement de lâcher l'affaire, de simplement partir, de trouver une autre profession qui pourrait lui donner un meilleur épanouissement. Mais elle savait que ça ne durerait pas longtemps. Que le sentiment de renouveau, de bien faire et le semblant d'apaisement, allait disparaître aussitôt qu'elle aurait commencé à apprécier ce qu'elle faisait. Ça avait toujours été ainsi, s'était déroulé de la même façon à chaque fois qu'elle avait tenté de faire autre chose que de se mettre sur le devant de la scène. Pourtant, elle n'aimait pas être observée. Se sentir épiée, savoir que les iris sont posés sur sa silhouette, savoir qu'on la toise de haut en bas et que les jugements façonnent les pensées qu'elle n'apprécie pas forcément. Parfois elle se demande comment aurait été sa vie si elle avait décidé de rester à Vienne, si Paris ne l'avait jamais appelé. Puis elle se souvient, des monstres qui l'ont entouré. De celle qui a gâché ses envies alors qu'elles avaient moins de dix ans. Elle préfère ici. Elle préfère la France, Paris. C'est loin, de l'autre bout de femme qui lui a tout pris. Ou presque.

Retrouver les clés. Elle lève doucement les yeux vers le plafond. S'il savait à quoi ressemblait l'appartement dans lequel elle vivait, même lui et son éternité ne pourraient pas retrouver les clés qu'il lui avait donné pour démarrer cette moto. Une fois qu'elle perdait quelque chose, il était bien trop difficile pour elle de mettre la main dessus à nouveau. Elle a toujours pensé qu'il y avait certainement une sorte de trou noir qui aspirait tout ce qui tombait sur le plancher et que c'était pour ça qu'elle ne retrouvait jamais ce qu'elle pouvait bien chercher. Elle fait comme si ce n'est pas de sa faute, le bazar qui encombre l'espace de son logement, mais au fond, elle sait qu'un jour elle devra se résoudre à faire un vrai tri et pas un simple « je cache tout sous les meubles et c'est propre » alors que pas du tout. « Vous insinuez que ma moto n'est pas assez bien pour vous ? » Elle plisse les yeux, fronce légèrement les sourcils. L'expression sérieuse sur son visage. Rabaisser sa bécane c'est comme s'en prendre à sa propre personne, si ce n'est pire. Pourtant, elle est loin d'être matérialiste, ne fait pas vraiment attention aux choses, n'en prend pas soin comme certains le font avec ce qu'ils possèdent. Sauf avec sa moto. Voler. Le souffle se coupe pour quelques instants, elle aurait bien voulu lâcher un cri ou quelque chose pour montrer l'outrance, mais on ne lui laisse pas la possibilité, seulement le temps pour son visage de doucement se décomposer, les épaules tendues avant de se calmer. Elle en oublie les fils qu'il a dû bricoler pour la faire démarrer. C'est pas si grave, ça, comparativement au fait de se la faire subtiliser. Ça fait passer la pilule plus facile de faire croire au vol et de lui dire au final, qu'il a simplement dû la traficoter. « Je vous avais proposé mes clés. » Qu'elle dit, les épaules qui se haussent. Phrase lâchée qui laisserait presque penser qu'elle avait prévu depuis le début de partir avec la moto de Priam, alors que non. Bien qu'elle sache qu'elle est capable de ce faire ce genre de choses.

« Et si ceux avec qui vous voulez parler sont loin, vous faîtes comment ? » Elle lui donne tout de même un bon point quant au fait que la technologie rend les choses bien plus faciles et que malheureusement, ça joue sur les vivants. Ceux qui sont devenus fainéants, qui ne bougent plus et préfèrent rester accrochés à leur téléphone portable ou autres objets révolutionnaires pour garder contact avec les autres, proches ou inconnus. Elle déglutit. Se sent presque coupable d'avoir jeté quelques regards, d'avoir observé un peu trop minutieusement l'homme alors que d'habitude, elle préfère totalement jouer la carte de la discrétion, et se contenter de fixer un des murs, la table, le plafond, ses propres mains, hocher la tête quand elle pense que c'est judicieux, se taire et ne pas chercher à faire continuer la discussion. On sait qu'elle fuit les regards, que poser les iris dans ceux des autres n'est pas quelque chose qu'elle a l'habitude de faire. Ni même avec ses frères. Elle se permet de lâcher un soupir agacé, au bord de la nervosité. Elle ferme les yeux un instant, déglutit avant de les rouvrir et de plonger son regard dans les yeux sombres face à elle. « Content ? » La mâchoire se resserre, mais elle fuit le regard une nouvelle fois. Commander un nouveau verre, comme si de rien n'était. Elle a l'habitude, n'hésite pas à interpeller.

« C'est parce que c'est la première chose que j'ai pu attraper quand il pleuvait. » Qu'elle articule pour se justifier. Qu'on ne pense pas qu'elle l'ait pris pour une autre raison qui serait certainement fausse et injustifiée. « Woah. » L'esquisse d'un sourire, les pupilles fixent le verre et remontent vers le visage de Priam. « Vous me donnez votre veste, après quoi ? » La fausse espérance sur les traits. « Votre moto ? » Elle n'en voudrait pas. Ce n'est pas la sienne. Ne l'a pas mérité. N'a pas travaillé pour se la payer elle-même. Pas comme avec son tas de ferraille. Elle n'attrape que ce qu'elle n'est pas digne de posséder, car on n'apprécie plus de la même façon. On ne ressent pas la satisfaction de se dire « Je l'ai eu grâce à mes propres moyens ». Autant dire que Petra et la cadeaux, ça fait deux. « Mais... » Soupir. Pointe de déception. Elle réfléchit. Rien n'est plus important que ma moto. Et Petra, elle lui a presque tout pris. Ça ne concorde pas avec ce qui a été dit plus tôt. Paupières qui se plissent, regard inquisiteur qu'elle ne dissimule pas, qui essaie d'attraper celui qui fuit. « Vous voulez aussi que je mette ma tête dans un sac pour que vous puissiez regarder par ici ? » Boutade. Elle a les bras croisés, le menton légèrement relevé. « Vous mentez. » L'accusation lâchée quand bien même elle ne pouvait pas expliquer pourquoi elle l'a dit. Du moins, pas vraiment. « J'ai votre moto. J'ai pris la chose la plus importante à vos yeux. Donc je vous ai tout pris. » Petra, quand elle parle, il y a les gestes qui vont avec. Comme pour souligner les phrases ou explications qu'elle essaie de mettre en avant. Mais comme elle n'a jamais été bien douée pour communiquer, ça reste parfois flou. « Sauf que vous avez dit que je vous ai presque tout pris. Donc... » Donc, vous mentez. Elle laisse la phrase en suspens.

Rester avec moi. « Vos clients, c'est qui ? » qu'elle demande bêtement. Elle ne sait même pas dans quel domaine il travaille exactement, le sait juste employé au Louvre et ça reste un établissement assez vaste pour deviner quel profession il exerce. Elle hausse les épaules. « Je veux bien rester. Mais c'est pas parce que j'ai peur de l'autre ou de monter sur scène, qu'on soit d'accord. » Elle n'a peur de rien. Du moins, c'est ce qu'elle se plaît à penser. Ça réconforte, d'une façon ou d'une autre. Petra, elle n'a pas l'habitude de s'assoir dans le public. De se fonde dans la masse de ceux qui sont sur les chaises, et non pas sous les projecteurs qui aveuglent. Alors quand elle le peut, elle y reste, dans la salle, là où les spectateurs observent. « Sauf si vous faîtes des affaires louches... » Elle se méfierait presque. Doute. On ne sait jamais. « Rassurez-moi, c'est légal, ce que vous faîtes avec vos clients, hein ? » N'a pas envie d'être embarquée dans un deal étrange, même s'il n'a pas l'air d'être du mauvais bord. Elle en a bien trop connu, des crasses dans lesquelles elle a foncé tête baissée, pour vouloir en faire à nouveau partie.

Alors même que son regard semble des plus fuyards et évadés, on a cette impression que la brune repère chaque détails. Qu'elle dissimule cette investigation qu'elle entreprend, qu'elle note chaque chose qu'elle perçoit mais n'en fait usage que quand elle pense que c'est utile. Elle pourrait certainement décrire la pièce dans laquelle elle se trouve, quand bien même elle la traverse chaque soir, mais pourrait surtout dire quels sièges sont occupés ou non, les têtes familières qu'elle a pu croiser bien trop de fois pour en retenir le nombre, ceux qu'elle n'a jamais encore rencontré, différencier les touristes de passage aux habitués. Elle a appris à observer, à utiliser la vue plutôt que la parole. Elle, c'est celle qui préfère user de ses yeux, qui préfère scruter, fixer, dévisager ou contempler. Malheureusement pour elle, accrocher son regard aux faciès n'est pas quelque chose qui plaît. Généralement, on le prend mal, surtout quand on fait face à des inconnus. Pourtant, fut un temps où elle aimait bien, les regarder, observer leurs mouvements, voir les manières et habitudes qui en émanaient. Puis on lui a finalement fait la remarque, plusieurs fois. Que c'est apparemment intimidant, de cramponner son regard sur un visage d'incompréhension. Que c'est peut-être aussi malpoli. Mais Petra, ça lui permettait de lire les esprits. Ou d'essayer, du moins. Elle l'a sans doute mal pris, à l'époque. A commencé à baisser les prunelles, puisque ça semblait faire plaisir à une bonne poignée de personnes. N'a plus l'habitude de relever le menton pour épier d'un œil fureteur, a compris la sensation ressenti par les autres quand on la toisait sans raison apparente, ou qu'on faisait comme elle, qu'on voulait découvrir qui se cachait réellement derrières les abysses. Elle s'est finalement fait plus petite, plus discrète, les regards rapides sur les sujets qu'elle veut détailler, mais n'a jamais pris le temps d'offrir ses iris pour qu'on puisse en deviner des hypothèses sur sa personne, aussi bien incorrectes que véritables.

Ne le prenez pas pour vous. Elle a envie de montrer le certain mécontentement qu'elle ressent, l'expression tout de même changeante par rapport à précédemment, la moue qui s'est dessinée et qu'elle n'a pas réellement cherché à déguiser en un autre ressenti. De toute façon, il y a toujours les doigts qui tapotent sur le bord de la table, la manie qu'elle ne contrôle pas et dont elle ne se rend même pas compte. C'est instinctif, ça montre aussi bien la déception et l'agacement à cause des mots prononcés, que la nervosité qu'elle ne mentionne pas. Elle ne ne veut pas répondre pas à ce qu'elle considère comme une attaque, préfère faire comme si elle n'avait pas entendu quand bien même ça la démange presque d'articuler quelques mots pour construire une jolie réplique qu'elle pourrait articuler fièrement. Elle laisse tout de même échapper un « Bien sûr que si je le prends pour moi. » qu'elle marmonne dans la barbe qu'elle n'a pas, et poursuit. « Vous avez pas l'air de quelqu'un de maladroit qui perd énormément de choses, vous. » Pas comme elle, alors que c'est loin d'être intentionnel. C'est juste une manière qu'elle a acquis avec le temps, être désorganisée et laisser traîner les affaires ici et là alors qu'elles se perdent petit à petit sous les nouvelles, celles qui s'accumulent. « Et si c'est eux qui souhaitent vous voir, ils font comment ? » Parce que ça ne marche vraisemblablement pas que dans un sens. S'il ne peut pas les joindre, eux non plus ne le peuvent apparemment pas, même si la conviction et l'envie y est. Elle comprend néanmoins que l'usage d'un téléphone portable ou d'une quelconque autre technologie de communication directe, ce n'est pas forcément le plus agréable. Elle le sait, avec ses frères qui ont eu cette période infernale, qui ne cessaient de lui envoyer des messages et qu'elle constatait en fin de journée les innombrables appels manqués.

Elle observe le verre qui se lève, qui se porte jusqu'aux lèvres, arrête son mouvement de tête pour ne pas se surprendre à observer le faciès et rabaisse les yeux. « Ce n'sont certainement pas des couperets... » qu'elle lance dans l'évidence alors que ses doigts se joignent entre eux pour jouer ensemble, manie exécutée quand elle ne sait plus quoi en faire. Elle n'aime pas ne pas bouger, n'aime pas rester immobile comme un piquet, a besoin de bouger l'un de ses membres, son pied qui tape légèrement contre le sol ou les jambes croisées dont le pied en hauteur pivote. L'un, ou l'autre, c'est quelque chose qu'elle fait bien trop souvent. On lui a dit que c'est à cause de l'anxiété. Elle veut bien y croire et dans ce cas-là, ça voudrait simplement dire qu'elle est constamment angoissée, sans qu'elle n'en sache la raison particulière. « Mais les regards restent dangereux et... perturbateurs. » Et elle n'aime pas être prise au dépourvu. Les regards cassent sa carapace et elle devient rapidement moins confiante dans les discours qu'elle tient dès lors qu'il s'agit de planter ses yeux dans d'autres. Il ment et il l'avoue. Ça lui fait étirer un sourire, à la pseudo-danseuse, c'est avoué si promptement qu'elle en vient à se demander si le mensonge n'est pas dans la phrase qu'il vient de prononcer. « Vous préférez vivre dans l'illusion plutôt que d'accepter le fait qu'il y ait une chose plus importante que votre moto ? » Elle penche la tête sur le côté, mouvement qui souligne l'incompréhension, l'incapacité à concevoir le concept de la chose. « Je comprends pas. » Comme souvent. Naïveté qu'elle laisse paraître aussi bien dans l'expression que dans la voix, elle vient à réfléchir à ce qui est le plus important pour elle. Et elle doit s'avouer que c'est assez flou. Si elle admet facilement que sa moto fait partie intégrante à sa vie, elle sait bien que ça ne peut pas être la chose à laquelle elle tient le plus et qu'elle pourrait la donner, la bécane, si c'était vraiment nécessaire.

Trois artistes. Le rire retentit, puis elle ne sait pas si elle doit s'en méfier ou esquisser l'ombre d'un sourire. Dans le doute, elle reste impassible, les yeux très légèrement plissés. Elle peut presque y croire à la machination, elle peut presque se prendre au jeu naïvement et penser que c'est un trafiquant d'organes. Toujours soupçonneuse, comme si elle pouvait apercevoir le mal partout alors que ce n'est en réalité qu'une simple blague qui vient se glisser dans la discussion. Petra, faudrait qu'elle pense à se détendre, à baisser cette garde toujours levée. L'explication qui suit la soulage. De toute façon, elle se doute qu'il n'est pas étrange. Pas si étrange, pour une créature. Ou peut-être est-ce juste qu'elle ne veut pas croire au fait qu'elles soient toutes maléfiques et dotées d'un mauvais fond. Elle se contente de hocher la tête comme pour lui dire qu'elle le croit, ne prend pas la peine d'énoncer ces quelques termes car ça peine toujours à sortir de vive voix. Les clients arrivent et elle ne se permet qu'un signe de la tête à leur égard. Elle ne les connaît pas, ne les a jamais croisé. Ou bien vaguement. Des visages qui semblent familiers, mais pas plus que ça. Dans leurs accoutrements, ils se ressemblent tous, suivant les codes vestimentaires adéquats pour ce type de rendez-vous. Elle n'écoute que d'une oreille, retient les quelques mots qui traversent ses tympans mais ne prend pas la peine de donner son entière concentration. Ce ne sont pas ses affaires, à elle. Et elle ne s'est jamais imaginée dans la position de Priam. N'a jamais rêvé de passer des contrats ici et là, comme lui ou le directeur qu'il venait remplacer. Ça papote, de choses qu'elle ne comprend pas forcément, et elle, elle préfère se perdre dans ses pensées. Elle ne sait pas combien de temps ça fait qu'elle est assise, là, alors qu'elle avait dit qu'en environ cinq à dix minutes, elle aurait réglé l'affaire. Mais ça s'avérait plus difficile que prévu. Pas de numéro. Et j'ai pas envie de le donner, lui, à elle. Elle a fermé les yeux en y songeant, a secoué la tête de droite à gauche comme pour faire disparaître cette réflexion sortie de nulle part, selon elle. A peine rouvre-t-elle les yeux que les trois autres se sont levés. Elle les observe, déambuler, se dissiper derrière d'autres silhouettes.

Elle dessine un sourire. Ce n'est certainement pas un métier qu'elle ferait même si on le lui tendait tout prêt tel un cadeau. « Non non, c'n'était pas ennuyeux. » qu'elle dit, alors qu'elle n'a écouté qu'une infime partie de la conversation entre les quatre individus. Elle a fait mine d'écouter, elle hochait même parfois la tête comme pour montrer qu'elle avait une oreille attentive, et seulement une, alors que les mots rentraient d'un côté et ressortaient de l'autre. Ne vous retournez pas. La phrase qui lui donne envie de se retourner, elle prévoit de le faire mais la suite l'arrête. Elle n'a pas besoin de voir l'expression de sa collègue derrière elle, a simplement envie d'ignorer la mission qui lui a été donnée, juste une fois, juste cette fois. Elle ne fait pas attention à Priam, qui se penche, et manque de sursauter dès lors que le contact se fait, la mèche remise à sa place initiale. Le frisson qu'elle ressent, qu'elle ne trouve pas désagréable mais qui la chamboule. Elle ne peut pas trouver ça agréable, car cela ne l'a jamais été les autres fois. Les muscles ne font que se tendre, se détendent aussitôt dans une expiration qu'elle contrôle pour que ça paraisse normal. Vous n'aurez qu'à lui dire que j'aime les hommes, si elle tient tant que ça à avoir des explications. Un serveur passe à côté d'elle, elle tend l'un de ses bras pour attraper rapidement le premier verre qui tombe dans sa paume qu'elle referme sur elle-même. L'odeur de l'alcool lui monte aux narines, elle n'a pas l'habitude d'en boire. N'en a jamais vraiment bu, d'ailleurs. Elle ne pourrait même pas dire ce qui se trouve dans son verre, mais elle en boit le contenu qui lui arrache une grimace, liquide qui brûle la gorge et bien trop infecte pour qu'elle puisse en redemander. « Non non non... » qu'elle dit, le mouvement de tête qui va avec la phrase prononcée. « Si je lui dis ça, elle va... Voir une sorte de challenge. » Elle observe le fond de son propre verre, la mine déconcertée par ce qu'elle vient d'avaler, comme le besoin d'aller se désinfecter le palais avec quelque chose de plus sucré. « Et ça va être pire. » Elle marque une pause. « Même si ce que vous dîtes est vrai. » Elle hausse les épaules, ne sait pas trop si elle y croit ou non. N'a jamais totalement cru aux mots prononcés, ne peut qu'en être certaine en levant les yeux pour essayer d'y voir une part de vérité dans les iris de l'autre. Mais ça, ça signifie qu'elle doit elle aussi se faire analyser par un regard inquisiteur et elle ne peut pas s'y résoudre aussi facilement. « Elle va persévérer, vous voyez ce que je veux dire ? » Elle avale le fond de son verre, songe au comportement de cette femme qu'elle n'apprécie pas vraiment. Sans plus. « Comme si elle en avait pas déjà assez. » qu'elle lâche d'une voix basse. Pas de la jalousie, pas de l'envie, mais plutôt un certain dégoût pour ceux et celles qui vont à droite et à gauche volontairement.  

S'il y a une chose qu'elle ne supporterait pas si elle en venait à devenir éternelle, ce serait certainement d'observer ce temps qui file et qui court après ceux qui ne possèdent pas l'infini pour exister. Ceux qui meurent et tombent finalement dans l'oubli, ou qui restent en mémoire et qui ne font que créer un vide d'autant plus grand. On aura beau s'attacher encore et encore, après les décennies et siècles qui courent, la finalité sera toujours la même la plupart du temps. Une solitude créée par ceux qui ont péri, ceux qui n'ont pas la chance (ou malchance) de pouvoir fouler les terres sinueuses sans pouvoir y mettre fin, sans pouvoir mettre un terme au cycle qui se répète et qui est contre nature. Tout ce qui vit un jour doit finir par cesser d'exister. Et pourtant, il y en avait qui piétinaient encore les sols qu'ils avaient déjà visités, et ce, après plus de mille ans d'errance. Puis il y en avait d'autres, ceux qui finissaient par mourir mais qui dans leur misérable vie, ont dû subsister grâce aux vivants qui sombrent, grâce à l'âme volée pour se nourrir, à l'âme qui ne rejoindra ni le paradis, ni l'enfer, mais à un corps qui ne possède plus réellement d'essence. Elle a eu huit ans pour s'habituer, Petra, et encore aujourd'hui, quand elle doit se nourrir, elle se demande pourquoi. Pourquoi elle continue à frôler les visages mourants de ceux qui tirent leur révérence, pourquoi elle continue de côtoyer les allées parisiennes à goûter les sentiments d'autrui. « C'est vrai que vous, vous ne vieillissez plus. » Elle avait presque oublié ce détail, pour ne pas dire qu'elle l'avait totalement négligé. Elle ne sait pas ce que ça fait de devoir vivre indéfiniment, mais elle a son image bien construite. L'ennui, certainement. La paresse de vivre encore et encore, sans jamais s'éteindre une bonne fois pour toute. « Vous avez qu'à leur dire ce que vous êtes, comme ça vous pouvez les revoir. » Naïve. C'est comme si on lui disait de dévoiler à son plus grand-frère qu'elle est une faucheuse. Il la regarderait. Non, la toiserait, de haut en bas, les yeux plissés et l'intonation amère. Mais peut-être que certains comprendraient. Et ne seraient pas effrayés par ce qu'ils sont.

Les yeux sont le miroir de l'âme. Du moins, c'est ce qu'on dit, et Petra, elle y croit. On arrive à y lire la violence, dans les iris, la douceur ou d'autres sentiments qu'elle peine encore à comprendre. On voit les regards colériques, les menaçants, les compatissants. On perçoit aussi bien le mal que le bien. La part de noirceur et de clarté. « Exactement. » qu'elle se contente d'énoncer alors que ses yeux viennent se poser dans les siens. Elle inspire, serre instinctivement la mâchoire quand son regard s'accroche au sien. « Si je vous regardais dans les yeux continuellement, je pourrais lire en vous. Et ça, ça me dérange pas, au contraire. » L'ombre d'un sourire qui s'esquisse, elle déglutit, se mord l'intérieur de la lèvre. « Mais ça veut aussi dire que vous pourriez en faire de même, avec moi. » Ce n'est pas que ça lui déplaît, mais elle préfère ne pas savoir ce que les autres voient en elle, elle préfère ne pas être mise au courant de ce qu'ils perçoivent, préfère se voiler la face avec ce qu'elle pense être plutôt qu'on lui dise ses quatre vérités qu'elle a toujours redouté. Elle n'a pas envie qu'on commence à la psychanalyser parce qu'elle appréhende ce qui peut être dit. Elle hausse les épaules, ne comprend toujours pas. Ou peut-être qu'elle ne veut pas comprendre parce qu'elle est parfois trop bornée pour voir au-dessus de ses opinions. « Mais si vous vous voilez la face pour ne pas m'avouer à quoi vous tenez le plus, et que vous vivez dans le mensonge, vous ratez forcément quelque chose. Quelque chose d'important en plus. » Le regard de Petra n'a toujours pas dévié, toujours fixe, comme si elle se forçait à ne pas le détourner ni même à cligner des yeux. « Vous allez pas le regretter, de ne pas vous admettre qu'il y a quelque chose qui compte plus que votre moto ? » Si elle savait ce qui était le plus important pour elle, elle en profiterait certainement. Ferait en sorte de le montrer aux autres, peut-être même le partager.

Elle ne peut s'empêcher de lâcher un maigre rire. Jolie tenue. Elle-même, elle sent la presque ironie. Elle-même, elle ne peut pas dire que sa propre tenue est belle et qu'elle est contente de la porter, de devoir marcher avec les quelques morceaux de tissus qui s'éparpillent de façon espacée sur les parcelles de peau. Encore un peu et elle sentait les légers courant d'air venir chatouiller le bas de son ventre, son dos et les épaules, sans même parler des jambes découvertes. « C'est ironique, ce que vous dîtes, n'est-ce pas ? » Elle marque une pause, lâche un soupir en secouant légèrement la tête de gauche à droite. « Même moi, je ne vois pas en quoi ça pourrait être un minimum joli. » Elle l'a toujours admis, n'a jamais cherché à apprécier ce qu'elle porte presque chaque soir. Elle les voit les autres, certaines qui sont heureuses de se montrer, de ne porter que de fins habits qui donnent à Petra l'impression de ne rien avoir sur le dos. Elle ne s'attend pas au contact de peau à peau, c'est léger, ça frôle, mais elle ne l'a pas prédis, alors tendre ses membres est quelque chose d'inévitable quand bien même elle essaie de le dissimuler. C'est doux, agréable, et elle, elle ne connaît que bien trop souvent les gestes violents, les bagarres avec les frères qui finissent en pleurs avant de se rabibocher. Elle a baissé les yeux, ne sait plus vraiment où les poser, alors ils arpentent la pièce discrètement. Elle l'écoute, attentivement même si on peut facilement croire qu'elle semble ailleurs. Elle s'est certainement en partie, toujours les méninges en activité, qui réfléchissent sur tels ou tels sujets, des questions existentielles et bien trop complexes, qui ne font que lui donner des semblants de maux de tête. Comme les gens sont étranges. Elle sourit, joue avec son propre verre qu'elle fait tourner sur lui-même, observant le fond, le millimètre restant du breuvage qui réchauffe le corps et le cœur, tous les deux froids. « Ah. Donc vous, vous vous en fichez du physique. Du genre. Tant que l'âme est belle. » Elle hausse les épaules. Certainement une raison de plus pour ne pas croiser son regard. La colère intérieure qu'elle dissimule depuis des années, la lassitude, le pessimisme qui écrase peu à peu celle qui essaie de voir le bon côté des choses. « Cinq cents ans de solitude ? » qu'elle dit, presque surprise. Ça semble irréel, comme une hyperbole qu'elle lancerait pour dire que ça fait des lustres qu'elle n'a pas été avec quelqu'un. Jamais ? « J'ai jamais eu quelqu'un. » C'est dit naturellement. Pas l'ombre d'une gêne. Juste de l'honnêteté qu'elle articule, comme si c'était normal pour elle d'aborder ce genre de conversations. « J'ai jamais vraiment cherché à avoir quelqu'un. » Alors quand elle voit les autres, avec différentes personnes à leurs bras, elle a du mal à saisir. « Ça viendra quand ça viendra, je suppose. » Elle ne sait pas de quoi elle parle. N'a jamais expérimenté l'amour, si ce n'est fraternel. Et ça s'entend, dans sa façon de répondre, que ce n'est sûrement pas un domaine où elle excelle. Un domaine qu'elle n'a jamais côtoyé. Ou peut-être que si, mais trop aveugle pour saisir ce qu'il lui arrivait. Du succès. « Un peu. Je crois ? Je sais pas. Certainement moins qu'elle. Ou que vous. » Léger rire. Le millimètre d'alcool est avalé rapidement. Elle ne sait pas pourquoi, mais elle en a bien besoin. C'est peut-être grâce à la boisson qu'elle se permet de parler presque plus ouvertement. Presque, seulement. « Peu importe ce que vous allez lui dire, elle continuera jusqu'à trouver quelqu'un d'autre sur qui mettre le grappin. » Elle ne sait pas vraiment comment l'arrêter, l'autre. N'a jamais cherché à lui mettre des bâtons dans les roues. « Pourtant, elle est belle, je comprends pas pourquoi vous allez pas la voir. » Elle ne comprend pas parce qu'elle conçoit mal les différences entre attirance, sentiments, et tout ce qui touche au sujet qu'est l'amour. Il faudrait lui expliquer de A à Z, revoir les bases. « Enfin tant mieux. Si vous ne voulez pas aller la voir. Tant mieux pour... moi. » C'est égoïste et maladroit, elle aurait bien aimé ravaler cette tirade ou l'effacer des mémoires. « Ça me fait de la compagnie. » Elle secoue la tête, ça fait encore plus égocentrique. « Enfin, vous faîtes comme vous voulez. » Pointe de déception dans la voix. Elle le regarde désigner le verre vide, réfléchit à ce qu'elle doit répondre. Ce serait impoli, de décliner l'offre, alors elle hoche la tête, sourire candide et yeux qui viennent s'accrocher au sien. « Je veux bien, merci. » Elle se fige de l'intérieur, se souvient du goût de la boisson et prépare ses papilles à affronter l'infâme breuvage. Son nom de famille. Effectivement, elle n'a donné qu'un prénom. Elle connaît plus de détails sur lui qu'il n'en connaît sur elle. « Si vous connaissez... » Elle réfléchit, cherche la plus connue. « Si vous connaissez La Chevauchée des Walkyries alors vous pouvez deviner mon nom de famille. » Ça doit pas être bien difficile, pour celui qui a vécu pendant des siècles.

Il a raison. Dire à ceux qui ne savent pas, raconter ces histoires qui pour eux n'ont été que fabulations durant une grande partie de leur existence, leur dire que certains créatures qu'ils pensaient fantastiques existent bel et bien, c'est comme ébranler tout un monde, toute une base sur laquelle ils se sont construits. C'est comme détruire le pilier même qui les maintient en vie, remettre en question ce qui est naturel, ce qui ne l'est pas, de revoir les définitions de ce qui est humain ou non. Dire de but en blanc, prouver à ceux qui préféreraient peut-être rester dans une ignorance naïve, leur énoncer qu'il y a des choses qui vivent et qui dépassent l'entendement, leur montrer pour qu'ils voient de leurs propres yeux que les vivants sont mêlés à d'autres espèces qu'ils ne considéraient que fictives, c'est bousculer tout un quotidien, commencer à douter de ce que l'on a appris et peut-être même se méfier de ceux qui nous entourent. Elle y songe, se demande comment elle pourrait l'annoncer à ses proches et elle doit admettre qu'elle sait, intérieurement, qu'elle ne pourra jamais leur dévoiler ce qu'il s'est passé il y a de cela près de huit ans. Elle a simplement gardé ces faits pour elle, n'a pas changé ses habitudes, s'est débrouillée d'elle-même en ne voulant pas encombrer les autres de problèmes et tracas qu'ils ne pourraient pas résoudre. Dont personne ne pouvait trouver la solution, car il n'y en avait aucune. Il fallait simplement vivre, accepter et ne pas baisser les bras quand bien même la crainte ronge. La crainte d'être découverte, qu'on sache ce qu'elle est, la peur de mal faire. Mais le pire, quand on s'en sortait seul sans l'aide de ceux que l'on apprécie un minimum, c'est la remise en question. Se demander si on ne ferait simplement pas mieux de disparaître, car ce n'est pas humain, de vivre ainsi. « Vous verrez, ça va changer votre vie.  » Le téléphone portable, quelque chose qu'elle apprécie mais qu'elle aimerait parfois jeter par la fenêtre de sa chambre, pour l'entendre s'écraser contre le bitume. Néanmoins, résignation à chaque fois que l'idée lui traverse l'esprit. D'un, c'est pas forcément donné. De deux, on doit admettre que l'utilité dans l'objet est quand même grande. Être connecté, partout dans le monde, savoir ce qu'il se passe aussi bien ici et que là-bas, ailleurs. « Vous allez avoir un peu de mal au début, mais je pourrais vous montrer comment ça marche. » Elle marque une pause, léger sourire qui fend son visage. « Si vous voulez. » qu'elle ajoute, pour ne pas donner l'impression de vouloir empiéter dans sa vie.

Plus d'humanité que ne sont capables de refléter mes propres prunelles. Elle hausse les épaules. Ce n'est peut-être pas si faux. Elle ne sait pas, ce que lui a bien pu faire en tant d'années, de siècles d'existence à ancrer ses pas dans les divers espaces qu'il a dû traverser. Elle ne sait pas, comment il a pu vivre ou les atrocités qu'il aurait pu commettre, les époques vécues n'étant pas toujours des plus tendres ou des plus banales à supporter. Les guerres, les champs de bataille, les catastrophes naturelles, des scénarios horribles qui laissent des blessures qui ne se dissiperont jamais. « Si vous saviez... » Elle n'en dit pas plus, laisse planer la phrase sur une finalité qui n'en est pas une. Quand on ne trouve pas de quoi se nourrir, quand au début on ne sait pas où on peut trouver d'âmes pour se rassasier, on peut être capable de quelques mauvaises choses que l'on ne peut pas oublier si facilement. « La famille restera toujours importante pour moi. » Elle réfléchit, se demande s'il n'y a pas encore plus important à ses yeux. « Je ne sais pas si c'est la chose la plus importante, mais c'est certainement pas loin. » Elle hausse les épaules, ne sait pas vraiment ce qui est important dans sa vie. Elle a cette fâcheuse habitude d'accepter ce qui vient, de ne pas rejeter, de prendre sans grand intérêt. Elle vit comme si elle était parfois blasée de l'existence dans laquelle elle est coincée. Ça fait déjà depuis quelques années qu'elle ne sait plus ce qu'elle veut faire d'elle-même. « Je veux dire, je les... Aime ? Les perdre me feraient sûrement quelque chose, donc ça prouve qu'ils sont importants. » Elle lâche un rire nerveux. N'a jamais vraiment pensé au fait qu'elle pourrait les voir disparaître. « Alors que ma moto, bon, si je la perds ou si elle tombe en miettes, c'est pas si grave. Je crois. » Mais quand même, elle ne souhaite pas voir sa bécane en mille morceaux. « Même si je suis sage, j'ai pas la certitude d'avoir la réponse ? » Elle prendrait presque une mine outrée qui souligne l'injustice, croise les bras en fronçant les sourcils mais laisse apparaître l'ombre d'un sourire.

Elle en viendrait à rougir et c'est certainement ce que ses pommettes sont en train de faire. Mais elle essaie, de dissimuler bien que ce ne soit pas chose aisée. Elle ne sait pas, ne comprend pas si la phrase peut être détournée et signifier qu'elle pourrait être jolie. Elle préfère baisser la tête, s'humecter les lèvres le temps que les joues reviennent à leur couleur initiale. Elle finit par relever le menton et ne peut qu'approuver les dires. « Si seulement on acceptait que je vienne avec du cuir sur scène. » S'arrête. « Avec un blouson en cuir, hein. Pas une combinaison... quelconque. » Qu'on ne commence pas à s'imaginer d'autres choses. Elle se remémore, se souvient que dans les coulisses, il y a sûrement des vêtements en cuir qui traînent, des pantalons qui serrent les jambes et la matière qui se colle sur tout le corps. Sensation presque désagréable de ne faire qu'un avec la matière. Elle écoute, tend l'oreille. Préférences. Les siennes, elle ne les connaît même pas. Plus il s'explique, plus elle a l'impression de ne rien vraiment savoir sur ce qu'elle, elle aime. On pourrait lui retourner la question qu'elle se contenterait de baisser la tête, réfléchissant à une réplique qui pourrait lui sauver la mise, une réplique qui ne montrerait pas son inexpérience et sa naïveté. « Les perdre, ça fait mal, mais passer du temps avec... c'est source de bonheur non ? » Elle réfléchit peut-être trop. « Vous préférez être continuellement seul et ne pas avoir à souffrir quand l'autre... disparaît ? Plutôt que d'être vraiment heureux pendant des années et... souffrir quelques temps ? » Elle même ne sait pas ce qu'elle répondrait si on lui posait cette question. L'un, l'autre. Qu'est-ce qui apporte plus de mal, plus de bien ? Elle n'en sait rien. Ne le saura jamais, parce que sa vie à elle, elle est courte. Elle est courte, et peut-être n'aura-t-elle jamais l'occasion de connaître l'amour. C'est peut-être pas une grande perte, qu'elle se dit, quand elle voit certains couples actuels qui se brisent l'un l'autre. Mais il y a toujours la curiosité. Elle hausse les épaules en réponse. Peut-être qu'elle n'est juste pas faite pour ça.

« Vous ? Pas de succès ? » Elle le toise inconsciemment, ferme les yeux en secouant la tête, les rouvre. « Si vous saviez le nombre de regards qui se sont posés sur vous depuis que vous êtes ici. » Elle, elle le sait. Elle a vu les autres, qui regardaient, qui passaient, qui observaient, jetaient un coup d’œil discret. Elle les a vu, comme elle voit la plupart des choses, l'observatrice qu'elle est. « Pourtant, elle intéresse tout le monde. » qu'elle dit, observant les gens qui occupaient la salle, d'une œillade rapide vers les silhouettes qu'elle avait déjà aperçu avant de reporter son attention à la discussion. Je suis bien, là où je suis. Sourire enfantin, candide qui s'esquisse, comme une joie qu'elle ne peut pas cacher. Elle n'est donc pas une épine dans le pied pour tout le monde et c'est quelque chose de rassurant, pour Petra. Wagner. Allemande. Elle hoche la tête. « Origines allemandes. Puis autrichiennes. Et je suis née à Vienne. On m'a toujours dit que j'étais de sa famille et je pense pas qu'on m'ait menti sur ça. » Lippes qui étirent un sourire crédule. Elle l'envie presque, Priam, d'avoir pu côtoyer autant de choses et de personnes qui sont désormais admirées pour leur personnalité ou leurs œuvres. Elle observe les deux verres qui sont désormais remplis, tend son bras pour prendre le sien et le rapprocher. « Je vous l'ai déjà dit, mais je vous envie, pour certaines choses. » Elle boit une gorgée, la grimace dissimulée, déglutit difficilement comme lorsque l'on avale un médicament au goût infecte. « Vous avez appris des plus grands. » Elle soupire, non pas par jalousie (bien qu'elle le soit), mais par nostalgie. Elle ravale une goutte qui passe plus facilement, comme si elle s'habituait à la saveur qui titille le palais. « Vous devez être doué, au piano, si mon ancêtre vous portait un certain intérêt. » Sourire. Admiration qu'elle laisse paraître dans ses iris verdâtres qu'elle pose dans le regard sombre, alors qu'elle tend étale ses avant-bras sur la table, les paumes retournées et à découvert. « J'ai voulu devenir pianiste quand j'étais plus petite. » Trop petite. Elle se souvient des heures passées à persévérer, pour rien au final. « J'aimais vraiment bien, je voulais en faire mon métier. » Qu'elle dit en rigolant, se moquant d'elle-même, comme si cette idée n'avait été que stupide. « Puis un jour, on m'a... Je me suis cassée les doigts. » Dit comme ça, ça semble étrange. « Me demandez pas comment, c'est long à expliquer. » Parce qu'il faudrait évoquer la rivalité sœur/sœur, et il faudrait des heures pour poser les bases. « Et quand j'ai voulu rejouer... ça sonnait pas pareil. Les mélodies étaient plus comme avant. » Elle se souvient, soupire à l'image d'elle qui essayait vainement de jouer correctement. Elle n'arrivait plus à faire certaines choses qu'elle pouvait pourtant réaliser avant d'avoir les mains cassés. Puis elle a voulu devenir danseuse étoile, et ça ne s'est pas bien terminée non plus.