Don't let her fire sear my flesh and bone (Neron)

Neron naquît à Londres. Ville sale, erronée. L’air y était toujours chargé près de la Tamise, là où de vielles usines crachaient leur fumée noire quelques siècles auparavant. Ses premiers cris furent, eux, vides. Creux et morts, étouffés par des poumons atrophiés. Le premier sentiment qu’il connut fut la pitié. Celle du médecin qui tira son corps faible des prémices de la mort. Celle de l’infirmière qui enfonça son premier appareil respiratoire le long de sa trachée. Celle de sa mère, pleurant son fils qui était déjà promis à une courte vie. On lui avait dit 15 ans. Elle avait hoché la tête, déterminée, résignée. Et qu’elle l’avait aimé, ce petit être. Le nommer Neron n’avait pas été une punition. Cela avait été une promesse. Celle que son fils aurait la force, la puissance nécessaire pour vivre. Qu’il imposerait son existence à ce monde et que l’on se souviendrait de lui. Optimiste, un peu trop. La vérité était que jamais il n’avait quitté l’hôpital. Il avait grandi dans ses couloirs blancs, ses sourires adressés aux infirmières, ses grimaces à une mère devenue obsessive et jalouse. Son séjour était entrecoupé de voyages vers ce que ses parents appelaient « maison ». Neron n’avait jamais aimé cette maison. Elle n’était pas la sienne. La sienne sentait la mort, l’antiseptique et le pudding au chocolat. La sienne était blanche, propre, visitée par beaucoup et quittée par peu. Sa maison savait comment faire taire sa peine : un liquide transparent injecté dans ses veines et un tuyau creusant vers ses poumons.


Trente-deux ans. Cela avait presque réussi à faire oublier sa sentence à sa mère. Elle en était venue à croire qu’il survivrait ; que son corps se battrait assez longtemps pour lui offrir une entière existence.  Cela avait été si stupide pourtant. Une promenade dans le parc ; un coup d’œil vers l’extérieur ; la vue d’une famille heureuse ; les histoires racontées par les infirmières. La douleur s’était aggravée, l’avait cloué au lit avec pour seule distraction la vue et la connaissance. Gavé à la morphine, à peine capable de respirer seul. Les visites de sa mère en étaient devenues des épreuves. Il détestait sa façon de parler du futur, comme s’il allait bientôt sortir. Il allait mourir. Il voulait mourir. Il n’attendait que ça, qu’on le libère de ce corps, qu’on le libère de sa prison. C’était ce qu’il avait demandé à son infirmière. Il avait levé ses grands yeux bleus et avait chuchoté sa supplique à son oreille. Elle n’avait pas réagi. Elle avait simplement hoché la tête,  et avait débranché son respirateur. Elle avait serré sa main et ouvert sa perfusion. Elle avait caressé ses cheveux et embrassé son front. Puis elle l’avait laissé. Son suicide avait été intime et sans douleur, couché dans cette chambre blanche qui l’avait vu grandir.


Il ne s’était pas attendu à obtenir une nouvelle chance. Neron avait toujours été un sceptique, un scientifique, dévorant les encyclopédies avec envie et curiosité. L’imaginaire ne lui plaisait pas car il le poussait à se demander ce qu’aurait été sa vie s’il n’avait pas été coincé entre la vie et la mort. Mais se réveiller de nouveau, ouvrir les yeux et ne pas sentir ce poids sur sa poitrine. Cela avait été un miracle ; cela l’avait poussé à remercier tous les Dieux qu’il connaissait. Il avait posé ses pieds nus sur le sol, ses jambes faibles tremblant sous son poids. Un pas après l’autre, il s’était appuyé contre le mur voisin, un sourire sur son visage pâle ; la peau de quelqu’un qui n’avait jamais vu le soleil. Et quand il avait ri, il n’y avait pas eu cette sensation d’étouffement. Il n’y avait pas eu cette douleur habituelle. Il n’avait pas souffert. Et pourtant, c’était bien lui dont les éclats de joie résonnaient dans la salle glacée. Il avait dansé sur le carrelage, s’était glissé entre les portes, avait parcouru les couloirs avec une terrible curiosité. Avant que la faim ne l’interrompe et que son sourire ne se transforme en rictus. Parce que sa chance avait un prix.

A chaque fois tu nous sors des pépites qui ne se ressemblent pas et ce personnage, ce petit bidule, c'est tout triste ce qu'il lui arrive, à peine né et déjà bientôt mort, tu laisses aussi une part de mystère dans ta fiche qui n'est pas déplaisant du tout, c'est... c'est tout beau et le jeu des masques, de la pièce truquée, j'ai particulièrement aimé cette image, c'est vraiment un nounours qui se cache, Hyacinthe prendra soin de lui J'aime beaucoup et ta plume est toujours aussi divine

Félicitations, tu es validé(e). Avant de franchir les portes de Florence, voici quelques conseils qui pourront t'aider à survivre. D'abord, il te faut VÉRIFIER TON AVATAR DANS LE BOTTIN pour avoir la certitude qu'aucun double, maléfique ou bénéfique, ne vienne te voler ton visage. Ensuite, tu peux aller CRÉER TA FICHE DE LIENS ET DE RPS afin de ne pas terminer en âme noire et solitaire. Pour ce faire, tu peux aussi CRÉER UN SCÉNARIO et peut-être retrouver un visage de ton histoire, une personne avec qui survivre et mourir dans ce chaos. Enfin, si tu veux te détendre et oublier les sombres mémoires du passé, tu peux aller FLOODER avec les autres florentins. Mais n'oublie pas, il faut toujours se méfier de son voisin, ici. Alors, bon courage et bon jeu.